JORNADA TÉCNICA "LA SEGURIDAD Y LA SALUD EN EL USO DE PRODUCTOS QUÍMICOS EN EL TRABAJO" (LEÓN)

Con motivo de la celebración en el día de ayer, del Día Mundial para la Seguridad y Salud en el Trabajo", hoy celebraron en León esta Jornada Técnica, a la que tuve la oportunidad de poder asistir, ha sido muy interesante.
Anina.

 

 

PRÁCTICAS EN FREMAP

Hoy comienzo las prácticas en la Sociedad de Prevención Fremap, aquí en León, espero aprender mucho sobre el trabajo del Técnico Superior en Prevención de Riesgos Laborales y que sea una buena experiencia para mi.

Anina.

ONDINA (BENJAMIN LACOMBE)

Juanma me ha comprado en la feria del libro, este precioso cuento, inspirado en el cuento de Friedrich de la Motte-Fouqué y la obra teatral de Jean Giraudoux, ¡me ha encantado! ¡son unas ilustraciones tan tan bonitas!! gracias!! la niña que hay en mi se siente feliz, jejeje.

Anina.

DÍA DEL LIBRO EN LEÓN

Hoy es festivo por ser el día de Castilla y León y además se celebra el día del libro, así que aprovechando que Juanma está de descanso también, nos fuimos a dar un paseo por el centro de la ciudad, ver la mini-feria del libro y tomar algo en el "Ékole", que tanto a Juanma como a mi nos encanta. Pasamos un rato estupendo y compramos algún libro ¡como no!.

Anina.

COMIDA EN CASINA CON MARI, MANOLO Y JUANMA (CELEBRANDO NUESTROS CUMPLES)

Hoy vinieron los padres de Juanma, Mari y Manolo, a pasar el día con nosotros y así celebrar tanto el cumple de Juanma como el mío. Mari que cocina de escándalo, preparó empanadillas (que me encantan!), ensaladilla, pulpito rico con cachelos y sus riquísimos dulces: tarta de manzana y buñuelos de crema! así que nos pusimos las botas!! 

Muchas gracias por todo, por la comida, por los regalitos y por vuestra compañía!! os queremos.

Anina.

¡¡MI 33 CUMPLEAÑOS!!

¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS, JUANMA!!

"huyamos
amor
de este mundo
para inventarnos otro

huyamos
pero sin irnos de aquí
sin irnos de este reducto de libertad
de este lugar que mece nuestras palabras
para que no las roturen los nervios
dejemos de desenterrar el pasado
y adivinemos el futuro
construyamos una alegría tan firme
como los días que vivimos y nos dimos

vivamos
(es tiempo de vivir
y de soñar
y de creer)
como un reloj sin agujas
vivamos días como por encargo
vivamos haciendo sonar nuestras cuerdas
vivamos sin apatías ni letargos

llévame amor
a donde sólo tú sabes
a donde sólo tú puedes
llévame prendido
aunque sólo sea 
de un imperdible
para que no me pierdas
para no perderte

huyamos 
de tanta realidad
de tanta pleitesía
abarrotemos la simiente
la huerta de la alegría
que no haya más nudos
que nuestros desnudos
que no haya más cielo
que nuestro cielo
que no haya papeles
que no existan los documentos
sólo besos en efectivo
sólo nuestra suerte
que ella decida
porque estoy seguro de que hay abrazos
que duran toda una vida

huyamos
amor
de este mundo
para inventarnos otro"

Ainda - a cor das bágoas -

¡FELIZ DÍA ... COMPAÑERO!
Anina

HASTA SIEMPRE, GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

Bajo un aguacero extraviado, el 6 de marzo de 1927, nació Gabriel José García Márquez. Hoy, jueves 17 de abril de 2014, a la edad de 87 años, ha muerto en México DF el periodista colombiano y uno de los más grandes escritores de la literatura universal. Autor de obras clásicas como Cien años de soledad, El amor en los tiempos del cólera, El coronel no tiene quien le escriba, El otoño del patriarca y Crónica de una muerte anunciada,fue el creador de un territorio eterno y maravilloso llamado Macondo.

Nació en la caribeña Aracataca, un poblado colombiano, un domingo novelable a partir del cual el niño viviría una infancia a la que volvió muchas veces. Entró a la literatura en 1947 con su cuento La tercera resignación; la gloria le llegó en 1967 con Cien años de soledad, y su confirmación en 1982 con el Nobel de Literatura. Ahora, el ahijado más prodigioso de Melquiades se ha ido, para quedarse entre nosotros un hombre que creó una nueva forma de narrar; un escritor que con un universo y un lenguaje propios corrió los linderos de la literatura; un periodista que amaba su profesión pero odiaba las preguntas; una persona que adoraba los silencios, y con un encanto que cautivó a intelectuales y políticos, y hechizó a millones de lectores en todo el mundo.

Gabriel no iba a ser su nombre. Debió llamarse Olegario. Acababan de sonar las campanas dominicales de la misa de nueve de la mañana cuando los gritos de la tía Francisca se abrieron paso, entre el aguacero, por el corredor de las begonias: “¡Varón! ¡Varón! ¡Ron, que se ahoga!”. Y nuevos alaridos enmarañaron la casa. Una vez liberado del cordón umbilical enredado en el cuello, las mujeres corrieron a bautizar al niño con agua bendita. Lo primero que se les vino a la cabeza fue ponerle Gabriel, por el padre, y José, por ser el patrono de Aracataca. Nadie se acordó del santoral. De lo contrario, se habría llamado Olegario García Márquez.

Aquel domingo 6 de marzo de 1927, Aracataca celebró la llegada del primogénito de Luisa Santiaga y Gabriel Eligio. Fue el mayor de 11 hermanos, siete varones y cuatro mujeres. En realidad, para los cataqueros había nacido el nieto de Tranquilina Iguarán Cotes y el coronel Nicolás Ricardo Márquez Mejía, los abuelos maternos con quienes se crio hasta los diez años en una tierra de platanales bajo soles inmisericordes y vivencias fabulosas. Era un pelaíto en una casa-reino de mujeres, acorralado por el rosario de creencias de ultratumba de la abuela y los recuerdos de guerras del abuelo, el único hombre junto a él. ¡Ah! y un diccionario en el salón por el que entra y sale del mundo.

Diez años que le sirvieron para dar un gran fulgor a lo real maravilloso, al realismo mágico.

Los cuentos fueron para él ese primer amor que nunca se olvida, el cine los amores desencontrados y las novelas el amor pleno y correspondido.

De todos ellos, creía que la historia que no embolatará su nombre en el olvido es la de sus padres recreada en El amor en los tiempos del cólera.

García Márquez, que será conocido por sus amigos como Gabo, vive un segundo tiempo cuando a los 16 años, en 1944, sus padres lo envían a estudiar a la fría, helada, Zipaquirá, cerca de Bogotá. Descubre sus primeros escritores tutelares, Kafka, Woolf y Faulkner.

El zumbido de la literatura y el periodismo lo rondan.

Allí, en el frío del altiplano andino, lo sorprende el cambio de destino del país y el suyo. Estudia Derecho, cuando el 9 de abril de 1948 es asesinado el candidato presidencial Jorge Eliécer Gaitán. Un suceso conocido como El bogotazo. Fue el antepenúltimo germen de un rosario de conflictos políticos y sociales, conocido como La violencia que habrán de germinar en sus obras.

Después de El bogotazo volvió a sus tierras costeñas con una mala noticia para sus padres: deja la carrera de Derecho. A cambio empieza en el periodismo. Primero en el periódico El Heraldo, de Barranquilla, entre otras cosas como crítico de cine bajo el seudónimo de Séptimus; luego en El Universal, de Cartagena de Indias, hasta volver a Bogotá, en 1954, a El Espectador, el diario que en 1947 había publicado, un domingo, su primer cuento.

Además de crónicas y reportajes escribía para las páginas editoriales y la sección Día a Día, en la que se daba cuenta de los hechos más significativos de aquella Colombia donde la violencia corría en tropel. En 1955 escribe la serie sobre un suceso que terminará llamándose Relato de un náufrago.

Ryszard Kapuscinski aseguró que, aunque lo admiraba por sus novelas, consideraba que “la grandeza estriba en sus reportajes. Sus novelas provienen de sus textos periodísticos. Es un clásico del reportaje con dimensiones panorámicas que trata de mostrar y describir los grandes campos de la vida o los acontecimientos. Su gran mérito consiste en demostrar que el gran reportaje es también gran literatura”.

Mientras trabaja como periodista escribe cuentos y no se desprende de una novela en marcha que lleva a todos lados, titulada La casa.

Ese mismo año aparece su primera novela, La hojarasca. Después viaja a Europa como corresponsal del diario bogotano y recorre el continente, e incluso los países de la “cortina de hierro”. En 1958 vuelve y se casa con Mercedes Barcha. Hasta que se instala en México DF, en 1961, donde hace vida con sus amigos, las parejas Álvaro Mutis-Carmen Miracle y Jomí García Ascot-María Luisa Elío (dos españoles exiliados de la guerra). Un día Mutis le da dos libros y le dice: “Léase esa vaina para que aprenda cómo se escribe”. Eran Pedro Páramo y El llano en llamas, de Juan Rulfo. Ese año publica El coronel no tiene quién le escriba.

—“¿Fue tu abuela la que te permitió descubrir que ibas a ser escritor?”, le preguntó en los años setenta su amigo y colega Plinio Apuleyo Mendoza.

—“No, fue Kafka, que, en alemán, contaba las cosas de la misma manera que mi abuela. Cuando yo leí a los 17 años La metamorfosis, descubrí que iba a ser escritor. Al ver que Gregorio Samsa podía despertarse una mañana convertido en un gigantesco escarabajo, me dije: ‘Yo no sabía que esto era posible hacerlo. Pero si es así, escribir me interesa”.

La escritura no le da para comer y trabaja en cine y publicidad. Llega 1965. Pronto terminarán cuatro años de sequía literaria. El embrión es La casa. Páginas que no terminan de coger forma. Hasta que un día, mientras viaja en un Opel blanco con su esposa Mercedes y sus dos hijos de vacaciones a Acapulco, ve clara la manera en que debe escribirla: sucedería en un pueblo remoto, y descubre el tono: el de su abuela que contaba cosas prodigiosas con cara de palo, y la llenaría de historias: las contadas por su abuelo en la Guerra de los Mil Días de Colombia. Y el comienzo de la novela: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”.

Ha sido el soplo divino de Kafka, Faulkner, Sherezada, Rulfo, Verne, Woolf, Hemingway, Homero… y sus abuelos Tranquilina y Nicolás.

Da media vuelta y regresa en el Opel blanco a su casa de San Ángel Inn, en México DF.

Una vez llega, coge sus ahorros, 5.000 dólares, y se los entrega a su esposa para el mantenimiento del hogar mientras se dedica a escribir. La Cueva de la Mafia es la habitación de su casa donde esa primavera se exilia con la enciclopedia británica, libros de toda índole, papel y una máquina Olivetti. Vive y disfruta ese rapto de inspiración al escribir hasta las ocho y media de la noche al ritmo de los Preludios de Debussy y Qué noche la de aquel día de los Beatles.

En otoño el dinero se acaba y las deudas acechan. García Márquez coge, entonces, el Opel y sube al Monte de Piedad a empeñarlo. Es una nueva tranquilidad para seguir escribiendo, aumentada por las visitas de sus amigos que les llevan mercaditos.

Al llegar el invierno de 1965-1966 pone un punto y aparte, y llora, llora como ni siquiera en sus novelas está escrito. Tenía 39 años Gabriel García Márquez cuando, esa mañana de 1966, salió de La Cueva de la Mafia, atravesó la casa y se derrumbó en lágrimas sobre la cama matrimonial como un niño huérfano. Su esposa, al verlo tan desamparado, supo de qué se trataba: el coronel Aureliano Buendía acababa de morir. Era el personaje inspirado en su abuelo Nicolás.

Muere orinando mientras trata de encontrar el recuerdo de un circo, después de una vida en la que se salvó de un pelotón de fusilamiento, participó en 32 guerras, tuvo 17 hijos con 17 mujeres y terminó sus días haciendo pescaditos de oro.

Un duelo perpetuo para el escritor que, el 5 de junio de 1967, ve recompensado al saber que esa historia comandada por el coronel, bajo el título de Cien años de soledad, inicia su universal parranda literaria en la editorial Sudamericana, de Francisco Porrúa, en Buenos Aires. Todos quieren conocer la saga de los Buendía.

La novela impulsa la universalización del boom de la literatura latinoamericana. “Verdaderamente fue a partir del triunfo escandalosamente sin precedentes de Cien años de soledad”, afirmaría José Donoso en Historia personal del boom.

En medio de la algarabía, García Márquez se va a vivir a Barcelona donde afianza su amistad con autores como Carlos Fuentes, Mario Vargas Llosa y Julio Cortázar. El éxito es rotundo y trasciende a otros idiomas. Luego empieza a escribir El otoño del patriarca (1975) como un ejercicio para quitarse de encima la sombra de su obra maestra. Para entonces ya es muy activo con la causa cubana y está más presente en Colombia. En 1981 publica Crónica de una muerte anunciada.

La noticia del Nobel lo sorprende en México en 1982. En la frontera del amanecer del 10 de octubre el teléfono lo despierta. Con 55 años se convierte en uno de los escritores más jóvenes en recibir el máximo galardón de la literatura. En diciembre rompe con la tradición al recibir el premio vestido con un liquiliqui, una manera de rendir homenaje a su tierra costeña y compartirlo con su abuelo Nicolás que usaba trajes así en el ejército. Una ausencia que acompañó al escritor desde los 10 años, cuando este murió, y convirtió en incompletas todas sus alegrías futuras, por el hecho de que el abuelo no las sabía, escribe Dasso Saldívar en la biografía Viaje a la semilla.

Tres años después culmina la historia de sus padres: El amor en los tiempos del cólera. Siguen El general en su laberinto (1989) y Del amor y otros demonios (1994).

Hace realidad uno de sus sueños, en Cartagena de Indias: la creación de la Fundación para el Nuevo Periodismo Iberoamericano y se une a otros proyectos informativos. Son los años de su vuelta al periodismo. Al principio de todo.

En 1999 le detectan un cáncer linfático. Todo ello mientras termina de escribir sus memorias, Vivir para contarla, a las que cuando puso punto final se topó con la muerte de su madre, Luisa Santiaga Márquez Iguarán. Un domingo lo trajo ella al mundo; y un domingo lo dejó ella. Fue la noche del 9 de junio de 2002. Dos años más tarde escribe su última creación: Memoria de mis putas tristes.

Sus recuerdos empiezan su peregrinación.

Hasta que se han ido del todo al encuentro de los Buendía.

Y de no haber sido escritor, lo que realmente hubiera querido ser Gabriel García Márquez también tiene que ver con el amor, presente en todas sus obras. Lo supo hace muchos en Zúrich cuando una tormenta de nieve tolstiana lo llevó a refugiarse en un bar. Su hermano Eligio recordaría cómo él se lo contó:

—“Todo estaba en penumbra, un hombre tocaba piano en la sombra, y los pocos clientes que había eran parejas de enamorados. Esa tarde supe que si no fuera escritor, hubiera querido ser el hombre que tocaba el piano sin que nadie le viera la cara, solo para que los enamorados se quisieran más”.

Entre realidades, deseos, sueños, alegrías, agradecimientos, imaginaciones y, sobre todo, por el paraíso irrepetible de su lectura, Gabriel García Márquez está ahora en el mismo lugar donde él llevó a Esteban en su inolvidable cuento El ahogado más hermoso del mundo, después de que a la gente del pueblo “se le abrieran las primeras grietas de lágrimas en el corazón”… Porque una vez comprobado que había muerto “no tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, ni volverían a estarlo jamás”… El rumor del mar trae la voz del capitán de aquel barco, que en 14 idiomas, dice señalando al mundo, por encima del promontorio de rosas amarillas en el horizonte del Caribe: “Miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas; allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia donde girar los girasoles; sí, allá, es el pueblo” de Gabriel García Márquez.

Libros inolvidables

García Márquez ha vendido más de 40 millones de ejemplares en más de 30 idiomas.

Novelas: La hojarasca (1955), El coronel no tiene quien le escriba (1957), La mala hora (1961), Cien años de soledad (1967), El otoño del patriarca (1975), Crónica de una muerte anunciada (1981), El amor en los tiempos del cólera (1985), El general en su laberinto (1989), Del amor y otros demonios (1994), Memorias de mis putas tristes (2004).

Grandes reportajes: Relato de un náufrago (1970), Noticia de un secuestro (1996), Obra periodística completa (1999). Primer tomo de sus memorias, Vivir para contarla (2002).

Cuentos: Ojos de perro azul (1955), Los funerales de la Mamá grande (1962), La irresistible y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada (1972), Doce cuentos peregrinos (1992).

MAGRET DE PATO CON SALSA DE PERAS AL VINO TINTO

Hoy hemos comido Magret de pato con salsa de peras al vino de José Andrés, Juanma lo ha emplatado de maravilla ¡se nota que algo de esto sabe! jejeje. Estaba muy rico, la salsa es bastante dulce y las peras quedan buenísimas, un rico contraste con el magret de pato, ¡me ha gustado mucho!, Juanma lo ha comido sólo porque no le gustan las salsas dulces, y también le ha gustado, que nunca había probado el pato.

¡Comimos de maravilla!

Anina.

PATRIMONIO HISTÓRICO Y NATURAL CASTILLA Y LEÓN - LIBRO DE PLATA DE CASTILLA Y LEÓN - (JAVIER RIVERA BLANCO Y FRANCISCO JOSÉ PURROY IRAIZOZ)

Mis tios Mario y Ampa, me han regalado por mi cumple este estupendo libro del patrimonio histórico y natural de Castilla y León, en el que Javier Rivera Blanco nos habla del patrimonio histórico (el arte de los primeros cristianos, visigodos, musulmanes, mozárabes, el románico, el gótico, la edad moderna, el neoclasicismo y el siglo XX) y Francisco José Purroy Iraizoz (catedrático de biología animal de la Universidad de León, al que conocí en el Curso de Verano de Guía Intérprete de los Espacios Naturales), nos habla del patrimonio natural (geografía y relieve, vegetación, aguas y fauna). 

Es un libro muy visual, con unas imágenes preciosas, que nos muestran la belleza de nuestra comunidad, ¡me ha encantado el regalito! 

Mil gracias, os quiero!!

Anina.

PREPARANDO EL JARDÍN CON PAPÁ

Y hoy ha tocado jardín, que poco a poco ha ido preparando mi padre, con la ayuda de mi madre, y hoy he colaborado yo un poquito, ¡cuanto trabajo! y ¡que bonito queda al final!
Anina

CON PAPÁ EN "EL SOTO" Y "LA IGLESIA"

 

 

 

Hoy fui con mi padre que tenía que hacer labores agrícolas en "el soto", desde donde hay unas preciosas vistas, ¡que maravilloso es el Bierzo! y luego fuimos a mullir los ajos a "la iglesia", que está preciosa con los cerezos en flor. ¡Cómo he disfrutado!,

Anina.

A MI ABUELO RAMIRO

"esta tierra
está pintada alrededor de mi pupila
esta acuarela de verde uva
verde encina
verde de manzana escarchada
este animal en calma
de castaños frioleros en otoño
de bruma tenue en su mirada
me da risa y me da llanto
me arrastra como el fol de la gaita
como el hogar de una palloza
mete hollín en mis ojos perdidos
y llena de gentes mi alma
ese algo extraño
que no se puede definir
si no con esa palabra
y que quizás tenga algo que ver
con esto de lo que os estoy hablando

siento cada nube
como un beso suave y callado
de los labios de quien amo
cada monte
cada río
cada paisano
cada pueblo
cada casa de piedra y pizarra
y sí
es verdad
también cada uno de los recuerdos  
que tengo aquí plantados
como árboles perpetuos
recuerdos ajenos al tiempo
como si nada fuera con ellos
si nada pudiera golpearlos

al fin y al cabo
si tanto nombro este pedazo de tierra
este cachito de mundo
puede que se deba en parte
a la memoria de lo aquí vivido
a lo que aquí tengo
a lo que he tenido."  

(Ainda - a cor das bágoas)

A ti... abuelo
Anina

WIM MERTENS (WHEN TOOL MET WOOD)

Este es mi regalo de cumpleaños para mi padre, al que le encanta Wim Mertens.

Lo hemos escuchado estos días que he estado en casa y cuanto más lo escuchamos más nos gusta, ¡como siempre!

Anina.

CENA "CUMPLE DE PAPÁ" EN EL MESÓN BERCIANO

Hoy es el cumpleaños de mi padre, ¡así que no podía faltar! jejeje.

Cuando llegué a casa ya me estaban esperando papá, mamá y Elena, para irnos a cenar al Mesón Berciano, ¡todo riquísimo! y Leo nos trató de maravilla, como siempre. Ya veis que limpitos dejamos los platos, jajaja.

Me lo he pasado muy bien, gracias por la cena y la estupenda compañía, no podía ser mejor, os quiero, 

Anina.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS, PAPÁ!

"deja que el fuego encienda la piel del río

deja que den su fruto los desvaríos

deja que el mar se seque

que el sol se enfríe

que haya recuerdo en el olvido

deja que abran las puertas del laberinto

deja que del silencio se escape el ruido

deja que el rayo cese

que el viento calme

que den a luz los clandestinos

deja que mi locura y yo
corramos el peligro
te digo deja
deja te pido

deja que suba al cielo de los caprichos

deja brotar la fuente de los prodigios

deja que corra el aire

que llegue el día

que encuentre paz el fugitivo

deja que no me importe el renglón torcido

deja sentir cercano lo que es esquivo

deja que el árbol vuele

vivir la vida

que de dolor no sea el quejido

deja que mi locura y yo 

corramos el peligro

te digo deja 

deja te pido"

FELICIDADES PAPÁ!!

espero que este día de cumpleaños sea feliz, que disfrutes de las pequeñas cosas, que al final uno aprende poco a poco, que son las más grandes!

Eres esa persona que busca llenar su corazón y su alma de belleza: la belleza de la música que no importa lo lejes que esté siempre estás dispuesto a ir a buscar, la belleza de las buenas personas que cada día nos enseñan cosas y nos hacen creer que hay otro mundo posible, la belleza de estar abierto siempre a lo diferente, lo nuevo, de dejarse llenar por otras vidas, otras experiencias, otras formas de ver el mundo...

De ti y de mamá aprendí (y sigo aprendiendo) muchas cosas: "a dejar que den sus frutos los desvaríos, a dejar que abran las puertas del laberinto, a dejar que del silencio se escape el ruido, a dejar que el árbol vuele, a vivir la vida, a que de dolor no sea el quejido".

Gracias por hacer que sea la persona que soy, la que casi nunca encaja en ningún lugar, porque quizá siempre está buscando más allá, creo que es lo que me hace libre y lo que me hace crecer, al fin y al cabo "mi locura y yo tenemos que correr el peligro"!!

Os quiero,

Anina

PEDRO GUERRA (30 AÑOS)

Tenía muchas ganas de tener este disco de Pedro Guerra, con un repaso a todas sus canciones, de llenarme con la dulzura de su voz y sus magníficas letras y musicalidad, ¡me encanta!

Anina.

PROMESAS DE TIERRA (POR JAVIER LIMÓN)

Encontré por casualidad en la tienda de discos, este trabajo de Javier Limón, no lo conocía, pero sé muy bien que Javier Limón hace siempre unos trabajos formidables, así que no lo dudé, es un bonito regalo para mi padre, una de las personas a las que más le gusta la música que yo conozco.

Lo hemos escuchado en casa estos días, y suena de maravilla, ¡un disco precioso!.

Anina.

A MI PAPÁ!!!

Querido papá, 

Hoy no estoy ahí contigo para darte un achuchón fuerte, pero tú sabes que siempre estamos juntos de una u otra manera...
gracias por cuidar de mí siempre, gracias por quererme tanto y haberme enseñado tantas cosas, tantas cosas importantes y tantas pequeñas cosas que hacen que la vida sea un poquito más hermosa, gracias por creer siempre en mi, gracias por tantas cosas... 

eres la persona más especial del mundo!! 
te quiero!!

Anina